Una mirada sobre París, por Cronopio (julio 2005)

Red Mackenzie

1 St Louis-Red McKenzie

2Ain't got nobody, Red MacKenzie

3Red MacKenzie 1929 Let me call you....

4http://www.dailymotion.com/video/x19hi9_red-mackenzie-1929-let-me-call-you_music

5Red MacKenzie 1929-My Gal Sal.

EL MAR, IDIOTA, EL MAR

395] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 0:41:00 CET
En mi casa sólo se comen "almóndigas" y "cocretas".

401] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 0:46:00 CET
Cronocopio, antes de decir una boutade. ¿ Quiere hacer el favor de buscar almóndiga en el DRAE?
Si quiere se lo busco yo, porque me parece que se va a llevar una sorpresita( no, no le hacen falta ni las comillas)

Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 0:48:00 CET
Tome Cronocopio bonito, dedicado

almóndiga.

1. f. albóndiga.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

[406] Escrito por: A bocajarro - 28 de noviembre de 2007 0:49:00 CET
[401] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 0:46:00 CET

Cronocopio, antes de decir una boutade. ¿ Quiere hacer el favor de buscar almóndiga en el DRAE?
*************

Mejor lo busca usted en el panhispánico de dudas, así nos descojonamos todos un rato.
[415] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 0:54:00 CET
cronopiodeley dijo...
Sin duda, amiga Neguev, estará usted familiarizada con la búsqueda de "contextos" en el Drae. Valla llendo y luego me dice.

28 de noviembre de 2007 0:52:00 CET

---------------
Tome Cronocopio bonito, dedicado

almóndiga.



1. f. albóndiga.




Real Academia Española © Todos los derechos reservados

28 de noviembre de 2007 0:48:00 CET
................
En el buscón DRAE, hermosura, y por y segunda vez. juas!!

[416] Escrito por: A bocajarro - 28 de noviembre de 2007 0:55:00 CET
- Voy a sacar la ropa del almario.

- ¿Del almario? Será del armario.

- Del almario, del almario! Lo pone el DRAE!

[417] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 0:56:00 CET
[415] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 0:54:00 CET



Ejem, busque en el Panhipánico de dudas y los contextos de la Drae. Si no sabe cómo yo se lo explico. Y deje de hacer el ridículo, señora, que ya tiene una edad.

[418] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 0:57:00 CET
A bocajarro dijo...
Si cuando llo digo que Neguev está más guapa cayada...
----
si, si,...que hasta el DRAE se equivoca...pero yo no. Almóndiga está aceptado, lo mismo almario
busque, busque...
[422] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:00:00 CET
cronocopio bonito y tozudo. No solo en la ed online de la DRAE, es que lo acabo de confirmar en una preciosa que tengo en la biblioteca, en piel de color beige. Se ve que usted no tiene ninguna o es muy antigua.
Ambas.Almóndiga y Almario

Si le parece mal las quejas al maestro armero. Pero están aceptadas ambas
423] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:02:00 CET
418] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 0:57:00 CET


Realmente no le quiero faltar al respeto.

albóndiga. ‘Bola de carne o pescado que se come guisada o frita’. No debe usarse la forma almóndiga, propia del habla popular de algunas


http://buscon.rae.es/dpdI/SrvltConsulta?lema=almóndiga

Cito la Drae (bien citada).

[424] Escrito por: A bocajarro - 28 de noviembre de 2007 1:02:00 CET
Neguev & me dijo...
cronocopio bonito y tozudo. No solo en la ed online de la DRAE, es que lo acabo de confirmar en una preciosa que tengo en la biblioteca, en piel de color beige. Se ve que usted no tiene ninguna o es muy antigua.
Ambas.Almóndiga y Almario

Si le parece mal las quejas al maestro armero. Pero están aceptadas ambas.
************************

Al maestro almero querrá decir, digo llo.

[425] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:03:00 CET
[422] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:00:00 CET

Lea el 423, merluza.

[430] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:06:00 CET
Ya lo leido Merluzo, digo Cronocopio. En la ed de papel del DRAE y en la online.
Usted le ponía comillas, y no le hacen falta. Puede decir almóndiga, tranquilamente, pero no diga cloqueta...
[434] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:11:00 CET
Cómprese el Panhispánico de dudas. Está escrito para usted, por la RAE.

Y si tiene alguna duda, sobre esta u otra palabra, busque "concordancias" en la base de datos de el Corpus de referencia del español actual (CREA) o en el Corpus diacrónico del español (CORDE). Otro día le explico lo que significa diacrónico.

Se accecede en Rae, recursos lingüísticos, banco de datos.

Sí, sí, ahora reatrápese con las comillas. Una señora de su edad. Vamos, vamos.

Me voy a dormir. Hace tiempo que no ejerzo pero cuando quiera otra clase me avisa. (Ridícula).

[435] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:14:00 CET
comillas.

(Del dim. de coma, signo ortográfico).


1. f. pl. Signo ortográfico (« » o '' '') que se pone al principio y al fin de las frases incluidas como citas o ejemplos en impresos o manuscritos, y también, a veces, al principio de todos los renglones que estas frases ocupan. Suele emplearse con el mismo oficio que el guion en los diálogos, en los índices y en otros escritos semejantes. También se emplea para poner de relieve una palabra o frase.

(RAE)

438] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:16:00 CET
Mire Cronopio, antes que el myolastán le deje totalente KO, en la ed de 1970, del dicciinario de La Real Academia, ni panhispánico ni historias. Lo busca y depués, hablamos de ridiculos.. bonito cronocopio...Y realmente no quiero amargarle la noche.

[442] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:19:00 CET
transcribo
Ed 1970
Real Academia
pag 68
Almóndiga. F. albóndiga

Eso es todo.

[443] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:19:00 CET
[439] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:16:00 CET


Veo que no acaba de entenderlo. Repase mis post las veces necesarias.

[444] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:20:00 CET
442] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:19:00 CET


Yo sé que es sonrojante quedarse en ridículo a la vista de todos, señora. Si quiere borro mis post.

[445] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:22:00 CET
Si me lo pide por favor, claro.

[447] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:23:00 CET
Ejem, es lo que tiene pasarse de lista a veces. Que se descubren cosas que se ignoraban y, claro, se le queda la cara colorada.

449] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:25:00 CET
Neguev, compre en Panhispánico de Dudas, mujer. No me dé las gracias.

[450] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:26:00 CET
Neguev, no se habrá ido sin darme las buenas noches, ¿verdad?

452] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:27:00 CET
Buenas noches, Neguev. Le deseo dulces sueños.

[453] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:28:00 CET
Neguev, no sea usted así. Déme las buenas noches y yo le borro mis post y aquí no ha pasado nada.

[454] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:28:00 CET
Yo sé que en el fondo usted me aprecia, Neguev. Lo sé porque me lee.

[455] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:29:00 CET
Cronopio



No hace falta que borre sus post, creo que el que no lo ha entendido es usted. Y tomese dos Myolastáns, uno por albóndiga y otro por albóndiga.

[456] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:29:00 CET
He de confesar que yo a veces también leo sus post. No muchas veces pero sí alguna que otra. Sobre todo cuando me cita, usted sabrá por qué.

458] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:30:00 CET
[455] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:29:00 CET



Bueno, ya veo que no lo ha entendido. Mañana se los vuelvo a postear a ver si hay suerte.

460] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:32:00 CET
A no ser que haya querido decir: "tengo un DRAE aquí y me lancé a la piscina creyéndo que tenía razón y ahora me doy cuenta con el Panhispánico de dudas y con la base de datos de que he hecho el primo. Y con lo de las comillas también. Qué burra puedo ser a veces y qué atrevida".


[463] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:36:00 CET
Bueno, Neguev, recopilaré los post desde el principio, los reuniré y volveré a colgarlos todos juntitos una vez por la mañana y otra vez por la noche, todos los días. A lo mejor así admite su error. O no, como con lo otro. Lástima que esto no admita ningún tipo de duda. En fin, Neguev, buenas noches.

[464] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:37:00 CET
Piénselo bien y ya mañana me cuenta.

[465] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:39:00 CET
cronopiodeley dijo...
A no ser que haya querido decir: "tengo un DRAE aquí y me lancé a la piscina creyéndo que tenía razón y ahora me doy cuenta con el Panhispánico de dudas y con la base de datos de que he hecho el primo. Y con lo de las comillas también. Qué burra puedo ser a veces y qué atrevida".

--------
Pues sigo diciéndolo, ni panhipánico, ni dudas, ni atrevimiento, ni piscina. tan solo el diccionario de la Real Academia de la lengua española, ed 1970, Ed Espasa- Calpe

Almóndiga.F albóndiga

Eso es todo

468] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:43:00 CET
[465] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:39:00 CET

Léase el Panhispánico de dudas. Lo ha escrito la Rae para que gente como usted no utilice de excusa el Drae (aunque sea la ed. del 70) para hablar mal.

No, no me había ido del todo. Imaginaba que en cuanto le diese las buenas noches iba a aparecer por aquí para justificarse de nuevo. ¿No ve que ya sé de qué pie cojea?

471] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:46:00 CET
Neguev está enfadada con el Drae del 70.

[472] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:48:00 CET
Confieso que me está empezando a dar hasta un poco de pena. Un poco solamente.

[473] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:49:00 CET
Ejem, Neguev, ¿si vuelvo a decirle buenas noches volverá a contestarme algo?

[474] Escrito por: Anónimo - 28 de noviembre de 2007 1:49:00 CET
cronopiodeley: no se ensañe ...ni se esperance. Si neguev fuera capaz de comprender el error que le señala, no lo habría cometido, ni volvería a perpetrar mañana otros mil del mismo calibre. Es superior a ella. (Petición del oyente: que renuncie a la amenaza belabordesca de andar regurgitando anatruños.)

[475] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:50:00 CET
Justificarme con usted Cronocopio.
¿por qué razón? ¿ Le debo algo?

Mañana nos da, sin efecto del Myolastán la clase. A todos los que leyendo el diccioanrio del la ReaL Academia de la lengua Española, leemos esto:

Almóndiga. F, albóndiga.
juas, juas..qué risa ¿ verdad?

[476] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:52:00 CET
[475] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:50:00 CET


Solo a los que lo interpretan mal, como usted y se quieren hacer las listas de la clase.

[477] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:53:00 CET
La más lista de la clase no es pero si es la más necia. Eso que se lleva.

[478] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:54:00 CET
Anónimo dijo...
cronopiodeley: no se ensañe ...ni se esperance. Si neguev fuera capaz de comprender el error que le señala, no lo habría cometido, ni volvería a perpetrar mañana otros mil del mismo calibre. Es superior a ella. (Petición del oyente: que renuncie a la amenaza belabordesca de andar regurgitando anatruños.)

.........
No hace falta que le diga lo que pienso, pero me parece que le conozco incluso disfrazado de anónimo.

[479] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:54:00 CET
A mí no me debe nada pero a la lengua española le debe un par de tiritas por lo menos.

[480] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:55:00 CET
Pa, repóngase. Se lo advertí.

[481] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 1:56:00 CET
474] Escrito por: Anónimo - 28 de noviembre de 2007 1:49:00 CET


La esperanza es lo último que se pierde.

[484] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:58:00 CET
Cronopioooooo?
Interpretan mal?
¿ Pero qué dice? ¿ Qué hay de interpretable en almóndiga familiarmente albóndiga, Dicc RAE, Ed 1970?
Mañana nos da la clase de exégesis, pero sin myolatán.
486] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:00:00 CET
[484] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:58:00 CET


¿La "f" no será de "femenino
"? Tic, tac, tic, tac. Mañana se lo explica otro con más paciencia, que yo tengo poca y soy demasiado bueno para tanta crueldad.

[487] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:01:00 CET
En todo caso, familiarmente sería el uso de "almóndiga". Sobre todo en su familia.

[488] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:02:00 CET
Siga con lo del Myolastán, que a mí me hace gracia.

[489] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:03:00 CET
Venga, Neguie, buenas noches, que tengo que dormir un rato.

491] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:06:00 CET
En mi familia siempre se ha dicho Albóndiga, con B,no confundimos la m con la b, si fueramos de habla árabe, quizás...pero no es caso Cronopio.
.

[492] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:07:00 CET
Si, f, de familiarmente, no de femenino. Cronocopio

[495] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:11:00 CET
pérdida.

(Del lat. tardío perdĭta, perdida).


1. f. Carencia, privación de lo que se poseía.

2. f. Daño o menoscabo que se recibe en algo.

3. f. Cantidad o cosa perdida.

4. f. billa limpia.

Neguev, ¿seguro que "f" se refiere a "familiarmente" y no a femenino? Mire que acaba con la paciencia de cualquiera...

[497] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:14:00 CET
Le siguen las acepciones sustantivas; primero las masculinas y femeninas -con la marca «m. y f.»– y, a continuación, las masculinas –«m.»–, femeninas -«f.»-, comunes en cuanto al género -«com.»- y ambiguas -«amb.»-.

http://buscon.rae.es/draeI/

En Advertencias para el uso de este diccionario.

504] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:29:00 CET
495] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:11:00 CET

pérdida.

(Del lat. tardío perdĭta, perdida).


1. f. Carencia, privación de lo que se poseía.

2. f. Daño o menoscabo que se recibe en algo.

3. f. Cantidad o cosa perdida.

4. f. billa limpia.

Neguev, ¿seguro que "f" se refiere a "familiarmente" y no a femenino? Mire que acaba con la paciencia de cualquiera...

............
No se había ido a dormir?.
Pues lo de la familia es cosa suya, la ed del RAE del 70, solo pone *f*..

[505] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:32:00 CET
almóndiga.
1. f. albóndiga.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

http://buscon.rae.es/draeI/SrvltGUIBusUsual

[506] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:33:00 CET
[504] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:29:00 CET

Le recuerdo su post ya que veo que tiene poca memoria.


[484] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 1:58:00 CET

Cronopioooooo?
Interpretan mal?
¿ Pero qué dice? ¿ Qué hay de interpretable en almóndiga familiarmente albóndiga, Dicc RAE, Ed 1970?
Mañana nos da la clase de exégesis, pero sin myolatán

[507] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:35:00 CET
Neguev, le llega el barro hasta la barbilla. Yo que usted irñia sacando la pata.

508] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:36:00 CET
[492] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:07:00 CET

Si, f, de familiarmente, no de femenino. Cronocopio

[509] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:38:00 CET
"F" = "femenino". Se lo recuerdo para cuando vaya a consultar un diccionario, que no quiero que haga el ridi por ahí.

[510] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:40:00 CET
Puede usted esperar el tiempo que haga falta, Neguev. Cuando usted se sienta en impunidad, por creer que esté durmiendo, y escriba y vuelva a meter la pata, volveré para intentar sacarla del charco.

[511] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:45:00 CET
cronopiodeley dijo...
Neguev, le llega el barro hasta la barbilla. Yo que usted irñia sacando la pata.

28 de noviembre de 2007 2:35:00 CET

..............
No se enganche ahora en la f, si lo dijo usted primero o lo dije yo a remolque de que usted lo dijera. Y mire la entrada que le que le he pegado.
Y le repito

almóndiga.
1. f. albóndiga.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

http://buscon.rae.es/draeI/SrvltGUIBusUsual

Es tan fácil, como sombrear la url y llevarla a la barra de su navegador. Mañana nos explica lo de la F.

Ahora si, le dejo con el anónimo Alejandro.
Buenas noches

[512] Escrito por: Anónimo - 28 de noviembre de 2007 2:47:00 CET
El día que Neguev reconozca que se ha equivocado se abrirán otra vez las aguas del Mar Rojo en doble prodigio

[513] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:49:00 CET
Neguev, la inteligencia no es una de sus cualidades.

[514] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:52:00 CET
Anónimo dijo...
El día que Neguev reconozca que se ha equivocado se abrirán otra vez las aguas del Mar Rojo en doble prodigio

...........
No lo verán sus ojos Alejandro, Para entonces quizás esté ciego del todo

[515] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:53:00 CET
cronopiodeley dijo...
Neguev, la inteligencia no es una de sus cualidades.

Quien sabe. Lo cierto es que no parece tampoco una de la suyas. Al menos bajo el efecto del myolastán.

[516] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:56:00 CET
[515] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:53:00 CET

En "F" fui yo a remolque de su ignorancia. Con lo del Myolastán veo que usted va a remolque de mis bromas. Cada uno tiene sus particularidades.

[517] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 2:59:00 CET
512] Escrito por: Anónimo - 28 de noviembre de 2007 2:47:00 CET

El día que Neguev reconozca que se ha equivocado se abrirán otra vez las aguas del Mar Rojo en doble prodigio

----------

Neguev no se equivoca nunca. Es la más lista. Lo ha demostrado esta noche, una vez más.

[518] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 3:00:00 CET
Son los demás los que se equivocan, siempre. No sé por qué el mundo se empeña en llevarle la contraria.

[519] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 3:01:00 CET
cronopiodeley dijo...
[515] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 2:53:00 CET

En "F" fui yo a remolque de su ignorancia. Con lo del Myolastán veo que usted va a remolque de mis bromas. Cada uno tiene sus particularidades.

-----
Querrá decir a remolque del DRAE. ¿no? La f la usa el DRAE a propósito de una entrada que hacen para alMóndiga.
Veo que Myolastán, pese a lo graciosos que resulta, no lo han aceptado....pero seamos inclusivos. Usted lo usa,y yo lo abuso. Es tan divertido!

[520] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 3:09:00 CET
albóndiga. ‘Bola de carne o pescado que se come guisada o frita’. No debe usarse la forma almóndiga, propia del habla popular de algunas zonas.

Repito: LA RAE publica su Panhispánico de dudas para gente que la gente no tenga ninguna duda. Parece que la vigésimotercera edición también lo advertirá, seguramente porque alguno se ha topado con usted en alguna ocasión.

Mire: escriba "almóndiga" yluego pinche en "albóndiga".

Myolastán es la marca de un fármaco.

Lexicografía para otro día.

V[523] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 3:15:00 CET
Esto va a ser más difícil de lo que pensaba, Neguev...

[524] Escrito por: Neguev & me —— 28 de noviembre de 2007 3:35:00 CET
523] Escrito por: cronopiodeley —— 28 de noviembre de 2007 3:15:00 CET

Esto va a ser más difícil de lo que pensaba, Neguev...

.......
No se esfuerce será imposible, si persiste como me temo, en lo desvirtuar cualquier cosa que diga.
Tampoco es, en puridad necesario, relajese sin el relajante muscular.
Y ahora sí...zzzzzzzzzzzzzzzzzz

JAMES CARTER

Me alegro de que le haya gustado James Carter, el saxofonista joven que parece anciano, el saxofonista joven con más clase que se haya visto en las últimas décadas, EL SAXOFONISTA.

(Voy a aprovechar para colgar un par de cosas más aprovechando lo del Pisuerga:

Worried and blue

Caravan

JC on the Set

James Carter. Amanece que no es poco.

MICHEL PETRUCCIANI

Hace ya ocho años que Michel Petrucciani nos dejó. Su aspecto, aquejado de una grave enfermedad genética , ostogénesis imperfecta, nos complicó enormemente la tarea de calcular su edad pero cuando Michel dejó definitivamente de tocar el piano contaba únicamente con 36 años de edad. Existen dos grabaciones que un buen aficionado al jazz debería conocer, al menos, de este pianista: la primera es A promenade with the Duke, su último trabajo para Blue Note, que consistió en un difícilmente superable homenaje a Duke Ellington. Como muestra van un par de botones: African Flower y la íntima One nigth in a hotel . Corría por entonces el año 1985 y Petrucciani, a los 23 años, ya era uno de los grandes y se había ido a vivir a Nueva York, ciudad que no dejó hasta su muerte. La otra gran grabación, aunque realmente todas son memorables, es la que se recoge en su concierto en los Campos Elyseos en 1995 ( Au Théâtre des Champs-Elysées), un doble Cd donde da buena cuenta de Coltrane y Monk. En la primera pieza del segundo CD nos dice Michel que una vez que se calme un poco el ambiente, tras tocar standars de Monk, hará algo especial. "Me gustaría- explica- saber poder comunicar determinadas cosas a través de las palabras. Como no es así, lo hago a través de la música". Y de esa debilidad parte la tercera pieza: "Love letter": un enorme paseo nostágico, hermoso, lento, feliz, lleno de matices, que parece que no va a terminar nunca. Una vez terminado, reconstruye, para sopresa de todos, una conocidísima canción: Bésame mucho, si bien la disfraza dedicándosela a un conocido que no había resultado muy contento de una versión anterior. A mí me gusta pensar que es cierto que Petrucciani comunicaba mucho más allá de las palabras. Una prueba de esa íntima comunicación durante ese concierto nos la da en los agradecimientos, donde nos incluye, entre col y col un discreto: "Isabelle, Love letter is for you".

En realidad, creo que Petrucciani (tal vez no me equivoque) esa noche tocó exclusivamente para una persona. En menos de cuatro años moriría.

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Ayer dije estar obsesionado por una pieza que creo que es de Mehldau. Es esta.

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El doble Cd de los Campos Elíseos incluye un par de frases manuscritas que dicen: "La musique est le language universal. Partager un instant de bonheur avec vous est mon réve le plus réel"

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A veces, después de escuchar cierta música, es mejor guardar silencio .

[534] Escrito por: cronopiodeley —— 27 de octubre de 2007 0:40
[526] Escrito por: Almirante Benbow —— 27 de octubre de 2007 0:30Tengo una buena anécdota con los conciertos de Bandenburgo. Con 20 años estaba tan osesionado con ellos que los escuchaba a todas horas. Una noche, cuando apagué la luz y la música y me disponía a dormir, comencé a escuchar, uno detrás de otro, cada movimiento, cada nota, de cada instrumento. Una detras de otra. Podía diferenciar todos los matices, como si la estuviese escuchando de veras. Y no pude dormir.



[543] Escrito por: El Crítico Constante —— 27 de octubre de 2007 0:46
534] Escrito por: cronopiodeley

Hay un conocido verso de T.S. Eliot que hace referencia a lo que usted comenta:


Música escuchada tan profundamente
que no es escuchada en absoluto,
sino que uno es la música
mientras la música dura"

Rilke (Short version)

(...) ¿Quién sabe
si sonó el mismo pájaro a través de nosotros,
ayer, en el crepusculo?


......


PARA LULU ALBERT-LAZARD

(...)

Estar lejos es solo escuchar: escucha.
Y ahora eres tú toda esta calma.
Mas una y otra vez mi admiración
te recuperará en lo amado: en tu cuerpo.

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(...) Yo no sé más de ti;
sólo que a cualquier precio tenías que venir,
y hay un lugar en mí que está vacío
para todo lo tuyo que no sé.

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Correspondencia en poemas con Erika Mitterer

(...)

¡ Ay, cuánto valoramos lo que es desconocido:
demasiado deprisa se forma un rostro amado
hecho de parecidos y contrastes!


¿Agnosco veteris vestigia flamae (Virgilio, Eneida)?

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Mundo había en el rostro de la amada,
pero se ha derramado de repente:
el mundo está ya fuera y no se abarca.

Por qué bebí mundo, al alzar hacia mí
el rostro tan querido y tan repleto,
cuando estaba tan cerca, perfumando mi boca?

Ay, bebí. Qué insaciable bebí entonces.
Pero también yo estaba repleto
de mundo y, al beber, rebosé yo también.

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[454] Escrito por: cronopiodeley —— 24 de octubre de 2007 0:46

Aprovechando que ya comienzo a dominar el Deezer (ayer colgué al estomagante James Blunt cuando mi intención era mencionar Paranoid Android de Brad Mehldau) no quiero dejar de compartir parte de mis gustos musicales, que es tanto o más que contestar a ciertas preguntas personales de Faustine (con la que, de paso, estoy de acuerdo).

Estuve pensando en escribir una pequeña historia como la del post que colgué esta mañana pero como imagino que Bobby McFerrin será más que conocido, me limitaré a colgar alguna que otra cosa. Creo que la idea de felicidad es algo que siempre asociaré a la música de este hombre que, como la gran mayoría, descubrí a través del (por Dios, esa ropa de los ochenta) Show de Bill Cosby. Puede que incluso su música fuese una de las razones por las que me llegué a enamorar de Lisa Bonet aunque yo creo (ver foto) que las razones pudieron ser miles y la música fue sin duda la de menos importancia (después me enamoré de otras mujeres exóticas, sobre todo de una, que tuvo que soportar mi jazz y mi Bobby, con unas dosis de amor y de paciencia que no sé hasta que punto me merecía). La cuestión es que la música de Bobby McFerrin siempre me hizo y aún me hace sentirme bien en el mundo, o reconciliarme con él, llegado el caso. Sé también que uno de los innumerables nudos con los que están más que atadas ciertas amistades que se constituyeron por una serie de convergencias casuales e inesperadas en una época en la que nuestro único capital era la juventud y un penetrante aroma de libertad. Sin duda, la primera palabra que me viene a la mente cuando escucho el nombre de Bobby McFerrin es felicidad , que emulando a Borges, espero que sea también la última.


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Espero sentirme menos frustrado una vez haya escrito esta entrada. Se ve que la anterior hasta que no funcione Goear no hay nada que hacer.

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Por otro lado, quería también expresar que el Late Night fue algo espontáneo, debido a la escasez de rinocerontes (p’tit hommage aux Luthiers) en el blog durante el verano. Lentamente se fue apagando. De cuando en cuando algo parece conjurarlas, pero nadie puede esperar que dure siempre. Ni siquiera yo, que me asomo con angustia a ver si se repiten ciertas magias estivales, con demasiada frecuencia creo que vuelva a suceder, salvo excepciones, al menos hasta el próximo verano (o navidades, o puentes, o)

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A veces tengo la sensación, leyendo algunos post, de que escribir aquí no sirve sino para huir de otras cosas. Me gustaría sentarme delante del ordenador exclusivamente para pasarlo bien y creo que me angustio porque muchas veces estoy a la espera de “ese-algo-que-tiene-que-ocurrir” y aquí es cuando debo mencionar que tal nick o tal otro (no escribiré ningún nick porque no quiero ser injusto dejándome alguno y no confío en mi memoria) comience una discusión o una broma interesante o un tema cualquiera que convierta el momento en diferente. Esto se produce de manera cada vez más extraña. Nos han invadido las mazorcas o los casos patológicos, el exceso de testosterona, la falta de tiempo para hacer otras cosas...

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Siento haber soltado un ladrillo y haber emborronado una vez más con mis post, que yo siempre supe que no aportaban demasiado, el ritmo de la sábana. Sólo espero no haber escrito este a lo tonto y que alguno de ustedes lo disfrute, aunque sea un poco. Con los dos que he escrito hoy esperaba resarcirme un poco por todos estos meses.

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Como ya soy perro viejo por estos lares, me adelantaré a la situación, y contestaré a quien me llame melodramático o similar que se suba a este dedo índice que tengo aquí preparado para él.

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Buenas noches y reitero nuevamente mis disculpas.

RILKE

Oh, este es el animal inexistente.
Ellas no lo sabían, mas de toda,s maneras
--su caminar, su cuello, su postura y la luz
de su mirar callado--ellas le amaron.

Es verdad, no existía. Pero, porque lo amaron,
se hizo el animal puro. Dejaban siempre espacio.
Y en el espacio, claro y reservado, alzó
con levedad la testa y no necesitó

apenas existir. No lo nutrían con grano;
con posibilidad de ser, únicamente.
Y ésta proporcionó tal fuerza al animal

que se alzó de su frente un cuerno. Un solo cuerno.
Y él, blanco, se acercó a una muchacha virgen
y existió en el espejo de plata y dentro de ella.

[454] Escrito por: cronopiodeley —— 24 de octubre de 2007 0:46

Aprovechando que ya comienzo a dominar el Deezer (ayer colgué al estomagante James Blunt cuando mi intención era mencionar Paranoid Android de Brad Mehldau) no quiero dejar de compartir parte de mis gustos musicales, que es tanto o más que contestar a ciertas preguntas personales de Faustine (con la que, de paso, estoy de acuerdo). Estuve pensando en escribir una pequeña historia como la del post que colgué esta mañana pero como imagino que Bobby McFerrin será más que conocido, me limitaré a colgar alguna que otra cosa. Creo que la idea de felicidad es algo que siempre asociaré a la música de este hombre que, como la gran mayoría, descubrí a través del (por Dios, esa ropa de los ochenta) Show de Bill Cosby . Puede que incluso su música fuese una de las razones por las que me llegué a enamorar de Lisa Bonet aunque yo creo (ver foto) que las razones pudieron ser miles y la música fue sin duda la de menos importancia (después me enamoré de otras mujeres exóticas, sobre todo de una, que tuvo que soportar mi jazz y mi Bobby, con unas dosis de amor y de paciencia que no sé hasta que punto me merecía). La cuestión es que la música de Bobby McFerrin siempre me hizo y aún me hace ( http://www.deezer.com/?urlIdSong=36513)sentirme bien en el mundo, o reconciliarme con él, llegado el caso. Sé también que uno de los innumerables nudos con los que están más que atadas ciertas (http://www.deezer.com/?urlIdSong=136860 ) amistades que se constituyeron por una serie de convergencias casuales e inesperadas en una época en la que nuestro único capital era la http://www.deezer.com/?urlIdSong=136856" juventud y un penetrante aroma de libertad. Sin duda, la primera palabra que me viene a la mente cuando escucho el nombre de Bobby McFerrin es (http://www.deezer.com/?urlIdSong=8012 ) felicidad, que emulando a Borges, espero que sea también la última.

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Espero sentirme menos frustrado una vez haya escrito esta entrada. Se ve que la anterior (http://cronopea.blogspot.com/2007/10/hace-ya-ocho-aos-que-michel-petrucciani.html) hasta que no funcione Goear no hay nada que hacer.

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Por otro lado, quería también expresar que el Late Night fue algo espontáneo, debido a la escasez de rinocerontes (p’tit hommage aux Luthiers) en el blog durante el verano. Lentamente se fue apagando. De cuando en cuando algo parece conjurarlas, pero nadie puede esperar que dure siempre. Ni siquiera yo, que me asomo con angustia a ver si se repiten ciertas magias estivales, con demasiada frecuencia creo que vuelva a suceder, salvo excepciones, al menos hasta el próximo verano (o navidades, o puentes, o)

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A veces tengo la sensación, leyendo algunos post, de que escribir aquí no sirve sino para huir de otras cosas. Me gustaría sentarme delante del ordenador exclusivamente para pasarlo bien y creo que me angustio porque muchas veces estoy a la espera de “ese-algo-que-tiene-que-ocurrir” y aquí es cuando debo mencionar que tal nick o tal otro (no escribiré ningún nick porque no quiero ser injusto dejándome alguno y no confío en mi memoria) comience una discusión o una broma interesante o un tema cualquiera que convierta el momento en diferente. Esto se produce de manera cada vez más extraña. Nos han invadido las mazorcas o los casos patológicos, el exceso de testosterona, la falta de tiempo para hacer otras cosas...

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Siento haber soltado un ladrillo y haber emborronado una vez más con mis post, que yo siempre supe que no aportaban demasiado, el ritmo de la sábana. Sólo espero no haber escrito este a lo tonto y que alguno de ustedes lo disfrute, aunque sea un poco. Con los dos que he escrito hoy esperaba resarcirme un poco por todos estos meses.

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Como ya soy perro viejo por estos lares, me adelantaré a la situación, y contestaré a quien me llame melodramático o similar que se suba a este dedo índice que tengo aquí preparado para él.

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Buenas noches y reitero nuevamente mis disculpas.

Brad Mehldau

Paranoid Android

Hace ya ocho años que Michel Petrucciani nos dejó. Su aspecto, aquejado de una grave enfermedad genética , ostogénesis imperfecta, nos complicó enormemente la tarea de calcular su edad pero cuando Michel dejó definitivamente de tocar el piano contaba únicamente con 36 años de edad.

Existen dos grabaciones que un buen aficionado al jazz debería conocer, al menos, de este pianista: la primera es A promenade with the Duke, su último trabajo para Blue Note, que consistió en un difícilmente superable homenaje a Duke Ellington. Como muestra van un par de botones: African Flower y la íntima One nigth in a hotel . Corría por entonces el año 1985 y Petrucciani, a los 23 años, ya era uno de los grandes y se había ido a vivir a Nueva York, ciudad que no dejó hasta su muerte.

La otra gran grabación, aunque realmente todas son memorables, es la que se recoge en su concierto en los Campos Elyseos en 1995 ( Au Théâtre des Champs-Elysées), un doble Cd donde da buena cuenta de Coltrane y Monk. En la primera pieza del segundo CD nos dice Michel que una vez que se calme un poco el ambiente, tras tocar standars de Monk, hará algo especial. "Me gustaría- explica- saber poder comunicar determinadas cosas a través de las palabras. Como no es así, lo hago a través de la música". Y de esa debilidad parte la tercera pieza: "Love letter": un enorme paseo nostágico, hermoso, lento, feliz, lleno de matices, que parece que no va a terminar nunca. Una vez terminado, reconstruye, para sopresa de todos, una conocidísima canción: Bésame mucho, si bien la disfraza dedicándosela a un conocido que no había resultado muy contento de una versión anterior.

A mí me gusta pensar que es cierto que Petrucciani comunicaba mucho más allá de las palabras. Una prueba de esa íntima comunicación durante ese concierto nos la da en los agradecimientos, donde nos incluye, entre col y col un discreto: "Isabelle, Love letter is for you".

En realidad, creo que Petrucciani (tal vez no me equivoque) esa noche tocó exclusivamente para una persona.

En menos de cuatro años moriría.

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Ayer dije estar obsesionado por una pieza que creo que es de Mehldau. Es esta.

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El doble Cd de los Campos Elíseos incluye un par de frases manuscritas que dicen: "La musique est le language universal. Partager un instant de bonheur avec vous est mon réve le plus réel"

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A veces, después de escuchar cierta música, es mejor guardar silencio .

Iba Mario descubriendo (en el sentido más íntimo de la palabra descubrir) la historia de Las memorias de Adriano, de Marguertitte Yourcenar ahora en la traducción española, más tarde en el original francés, demorándose escrupulosamente en ciertos párrafos especialmente queridos en la lectura en ambas lenguas y cuando quiera que la hipnótica lectura le permitía individualizarse un solo momento del texto, que ya se le iba haciendo propio, no hallaba sino un alejamiento expreso e infinito de toda forma de convencionalidad. Exactamente podría decir no que solamente encontrase este alejamiento (buscado sin duda por la autora e interpretado con absoluta probidad por el traductor) y no otras cosas, sino que ese espíritu aconvencional flotaba por encima de las ideas y de la historia en una dimensión superior a ésta.
Las palabras de Adriano, aún infinitamente utilizadas con anterioridad, parecen absolutamente nuevas, y la lógica de su razonamiento y la claridad en la exposición de sus ideas parecen referirse a algo preestablecido y oculto que siempre ha estado ahí a la manera platónica pero al que solo nos acercamos a veces tanteando entre las sombras.
Adriano y Eva cumplen papeles paralelos a este orden supradimensional. Si a Adriano le rige el Logos, a Eva le rige la Intuición, de manera tal que en su aparente desorden siempre surge en ella la idea más original. Sin percatarse de ello, a cada paso se encuentra en ese lado mágico que parece sobrevolarnos y que no encontraríamos por ningún lado sin su ayuda desadvertida. Sin atender a ninguna lógica, Eva desarrolla su vida dando igual importancia al trino de un pájaro en una rama que a la filosofía de Berkley, y en ello radica lo maravilloso de su naturaleza y lo extraordinario de sus actos. Ahora logro explicarme, tal vez, la extrañada mirada con que me sorprendo observándola a veces, actuando más allá de lo racional, entregada a las primeras leyes de un Dios que desconocemos, y sólo quizás pueda contestarle con estos razonamientos cuando me pregunta que por qué la miro como si acabase de aparecer un unicornio. Aunque sin duda no lo entendería porque, como todo el mundo sabe, un unicornio no puede alcanzar a comprender su propia esencia

Hablamos pero no recuerdo las palabras. Sólo un momento fue, o eso creo. Nos encontrábamos uno frente al otro. Hablábamos pero eran incomprensibles nuestras palabras. En vano acudimos a los gestos como último recurso. Nos separamos, desandando el camino por donde habíamos venido. Intermitentemente volvimos nuestras miradas hacia atrás, en varias ocasiones. La precariedad de las formas no nos ayudó a vislumbrar el fondo. Y el fondo, turbio e inconcebible, ¿de qué sima o arroyo, de qué tiempo, bajo que luz incierta?

Dios nos dio exclusivamente la música en el paraíso y Eva nos hizo esclavos de las palabras.

Eva y la dulzura de sus manos, la tensa piel del interior de sus muslos. Eva y la expresión de sus ojos indecisos, la carnosidad de sus labios rosados. Eva y su cabello desplomándose sobre un cuello monumental, columna arcaica. Eva y sus supinadores largos, sus deltoides y soleos. Eva y su sistema límbico. Eva y sus entrañas. Eva y su doble circulación sanguínea. Eva, su sistema linfático y sus humores varios. Eva y el lento exhalar de su aliento, que comienza debajo de sus costillas moviéndose al compás de una música secreta y antigua. Eva y su aparato digestivo. Eva y su sudor, que se abre paso pos sus poros. Eva y la doble estructura especular de sus pies que se separan, de sus rodillas que se separan. Eva y sus cuerpos cavernosos, sus bulbos vestibulares…

Interpuesto entre dos espejos, la imagen de mí multiplicada. Mutación de lo presumiblemente carnal a lo irremediablemente impalpable.

Desde el epicentro de la nada traté de hacer perceptible el silencio; del silencio, conseguir la voz. La voz fugaz se hizo eco, y el eco nuevamente silencio, atraído por el epicentro gravitatorio de la nada. Todo intento de ascensión es una lenta caída hacia el abismo.

En días señalados, se hace translúcido el muro opaco que separa de lo invisible lo visible.

Seguramente habré utilizado todas las letras del nombre de la persona a la que quiero más de una vez. Escribir es una forma silenciosa de amarla.

Absorción de las formas por el vacío y del vacío por las formas. Zen de la palabra. ¿Cómo desatar los nudos que unen el lenguaje y el sentido? Si las formas nos dirigen hacía un sentido vacío, partamos del vacío hacia unas nuevas formas o creemos unas nuevas formas para llegar a un sentido distinto. Metafísica de los vasos comunicantes. Uno se llena, el otro se vacía o uno se vacía el otro se vacía o los dos se van a freír puñetas e importamos nuevamente otras formas que traigan un distinto contenido. ¿Se buscan las palabras cómo las notas que se quieren? ¿Existen los discursos pentagrama?¿Algo esculpido ya en la piedra? ¿Por qué la lógica tiene que ser lineal? Eva, Eva, ¿ por cuánto tiempo puedo apartarte de mí? ¿ Doce horas? ¿El tiempo de urdir algún discurso? ¿Sé que en algún punto me esperas? ¿A cuatro días de haber caminado 4 kilómetros tras una nota de Shostakovich? ¿En el momento de alguna conjunción astral si yo digo "avohé, avohé"? Sé que resolveré este problema. Que una vez resuelto, todo se llenará de sentido y las formas mutarán o transmutarán o morirán o se reencarnarán. A veces toco la flauta, que no sé tocar, y creo oír una nota, no ya un ruido sino una nota, clara, limpia, diferente, y creo que ese puede ser el primer paso, y tal vez el recuerdo de algo un segundo, y quizás el sentido del tacto, resurgido, sea el tercer paso del nuevo alfabeto, o tal vez haya que descubrir un nuevo alfabeto que sea la conjunción de todas las alfas y las betas en perfecta sincronía / sinfonía esa nota simple y el sentido del tacto y el rumor de palabras que van uniéndose como en un río que todo lo unifica y que me lleva hacia mí y hacia ti o que nos lleva con él juntos y posiblemente no seamos los únicos que el río lleve y el río sea el tiempo que está lleno de cosas pero no de segundos sino de pequeños pero numerosas llámeselos como se quiera atados entre sí fuera de las formas y los contenidos que han sido absorbidos por esa nada zen que se deshace y se hace y que nos conforma y todo a veces parece tan simple como el lenguaje Rómpele el cuello al cisne errático y arrogante de engañoso plumaje, incómodo, inútil puto cisne al que hay que romper el cuello.

El sol descendía lateral hasta nosotros, o a la inversa. Caminamos hacia el lugar de otros veranos. Hablábamos o hacíamos que habábamos. Uno hubiese querido, en ese momento, sin llegar a ser del todo irreverente, que hubiese sonado la música de Chet Baker, pero lo único que sonaron fueron las señales horarias de la Radio Nacional mientras el gesto de Eva se descomponía bajo la pálida luz de la mañana.

Esto hay que reescribirlo, ya.

Mario se encontró una nota en la puerta que decía“Te estoy preparando una sorpresa así que olvídate de la llave y llama al timbre. Si me estropeas la sorpresa salimos en las noticias. Eva, the tripper.”Cualquiera le lleva la contraria, pensó Mario mientras seguía escrupulosamente las órdenes de la asesina en serie. “¿Quién llama?” escuchó llegar tenuemente del otro lado. “Soy Brad Pitt. Se me ha estropeado el coche y me preguntaba si me dejaría hacer usted una llamada”. Eva abrió la puerta y mientras lo besaba decía: “mi chico es un payaso”. Al fondo, podía verse que Eva había organizado una comida como Dios manda, a la que no le faltaba detalle.--Esta tarde—comenzó a decir Eva-- he pasado por el mercado y he comprado algo de Herbie Hancock, que tanto te gusta. Lo encontré por casualidad y no pude evitar hacerme con él. Luego he pensado que estos últimos días he estado un poco ausente y esta (mostrando el apartamento, las velas, la mesa...) es mi manera de pedirte disculpas y de agradecerte que me soportes. No sabría muy bien qué hacer sin ti.--No tienes que pedir ninguna disculpa—contestó Mario tomándole las manos--. En realidad la gratitud ha de ser recíproca. ¿Qué puedo decir? Anda rápido a poner esa música, destripadora.La música comenzó a sonar mientras Mario llenaba las copas de vino y se sentaba en el sofá. No pasó mucho rato hasta que se miraron y Eva constató que había algo de extraño en esa música.--Es un poco diferente esta música respecto a la que solemos escuchar, ¿verdad?--Sí, bastante.—contestaba medio enfadado Mario-- De la época electrónica. Puto órgano Hammond. ¿Nadie ha sido capaz de decirle a este tipo que se podía meter ese instrumento entre nalga y nalga?--Realmente lo siento. Al final, por lo visto, no he comprado un compacto sino un posavasos.--Y de los caros—dijo Mario entre sonrisas--. No te preocupes. Yo sabes que te quiero igual.Finalmente, sacaron el CD del aparato musical y lo llevaron ordenadamente a un rincón donde yacían, subsistiendo entre manchas de vino, los discos condenados de la música esperando su botella prometida. Se rieron y conjuntamente le dedicaron una pedorreta al señor Hammond, a Herbie Hancock, al jazz electrónico y a la madre que lo fundó.

Cómo hacer un buen café.

Se agarra una taza de grandes dimensiones y se agrega en ella el café recién hecho, la leche, el azúcar, el Bayleys, la nata y después canela y (esto es nuevo) se espolvorea un poco de chocolate soluble estilo Cola-cao o similares.

Y a ver lo de Alonso.

Conmigo sólo contiendo
en una fuerte contienda
y no hallo quien me entienda,
ni yo tampoco me entiendo



Jorge....


.... Manrique.

Quizás el ingreso en la edad adulta se da en el momento en que asumimos que tomar una decisión no supone siempre elegir entre algo potencialmente positivo y algo potencialmente negativo. Crecer siempre tiene algo de liquidación de ciertas ideas maniqueas. Es por esa razón que algunas veces tomar una decisión resulta particularmente complicada. No diré esta vez que me voy para siempre, cosa que he dicho en más de una ocasión y que no he conseguido cumplir, pero tampoco estoy en condiciones de asegurar que permaneceré aquí paseando mi estupidez por la sábana. Argumentos a favor de irme o de quedarme se pueden encontrar a bastantes, y de peso: para irse podemos nombrar la falta de tiempo para realizar otras cosas (leer, ver, sentir, vivir), la angustia de sentir la necesidad de escribir, de que te contesten, de responder, de aplazar otras cosas, la constatación de que tus post no dan la imagen adecuada de ti mismo, o que esa imagen de ti mismo no te acaba de gustar. Para quedarse, la entramada red de afectos que se han creado, la necesidad de compartir muchas cosas, los cientos de miles de millones (en palabras de Regás) de momentos felices que se nos ha dado vivir...

En cualquier caso, es una decisión en que de un modo u otro, la banca pierde. Supongo que ahora entraré en una lucha interna contra mí mismo y lo que tenga que suceder sucederá. Si vuelvo a escribir, espero que no me cierren las puertas. Si no lo hago más (ese "más" es demasiado largo y estoy seguro de que de una manera u otra terminaré participando, aunque sea puntualemente) pues quería darles las gracias.

Y ahora el vértigo de la decisión y un hasta luego.

AGOSTO

La noche de cien ojos nos miraba

Y un abrazo bastó para entendernos.

Inmune al desaliento, ojalá pueda

Este instante sin tiempo

Durar lo mismo que la luna dure.



Cursilada va.

¿Es una voz
esto que escucho
entre mis sueños
o solo un eco
de tiempos que han pasado?

Cuanto creí saber de ti lo ignoro. Me quedan entre otras cosas la música de tu voz, la riqueza en el tono, la claridad en el habla, el timbre justo, la certeza de tu entonación. A veces creo sentir tu voz en el momento de su nacimiento, tras el pálpito discreto de tus pulmones, y la voy siguiendo: soplo que comienza a madurar en la glotis y en las cuerdas vocales y termina de formarse en el borde mismo de tus labios. Me es posible abstraerme de todo, centrarme en tu voz, verla: veo ondas sonoras desplazándose armoniosamente, sucesiones de pura matemática, poesía sin necesidad de decodificación. De las palabras no puedo decir nada. Desarraigadas y livianas, se las llevó el tiempo; y de ellas nunca más se supo.

Caminando en círculos concéntricos cada vez más pequeños y más próximos al punto central, sol de mis pasos, ejerciendo su fuerza gravitatoria sobre mí, que me licuo, me despersonalizo y descorporeizo antes de caer por el sumidero, fin último de toda materia, fusión de lo completamente ilógico con lo necesariamente incomprensible

Eva fumaba un cigarrillo junto a la ventana, la mirada perdida en el horizonte y la imaginación seguramente vagando aún más lejos que donde su mirada acertara a llegar. Cuando se colocó tras ella intentando hacer confluir su mirada con la de Eva, ésta apenas apreció la presencia de Mario. Un leve movimiento hacia atrás de sus caderas, detenidas por las caderas de Mario, y unos cuantos ciclos respiratorios de éste, que se fueron haciendo curiosamente más cortos y más profundos a medida que ese movimiento se repetía, sirvieron para que Eva desviara su mirada del horizonte, que no su pensamiento, se diese la vuelta, y comenzase a besar a Mario en los labios mientras sus manos descendían desde la línea paralela que unía sus omóplatos hasta la perpendicular que llegaba a su coxis, haciendo ceder su pantalón hasta dejarlo caer al suelo en el momento justo en el que Mario levantaba ahora un pie y luego el otro para desprenderse completamente de aquella segunda piel que lo separaba de Eva, que ya se había deshecho de su albornoz y se había convertido en Eva completamente pura Eva sin más Eva que giraba de nuevo y apoyaba sus manos al cristal de la ventana, el torso hacia delante y movía, ahora lentamente ahora más rápido, su cuerpo hacia donde otro cuerpo lo esperaba, repitiendo en negativo sus movimientos o dejándose llevar por ellos en un fluir inevitable como el de los ríos o el del aire, como esa respiración conjunta que se iba agitando, acompañada de susurros o discretas exclamaciones de complacencia y de aceptación que precedían a ese último exhalar del uno y muy seguido del otro, que ya se iban fundiendo en un abrazo que tenía algo de lenta despedida después de ese encuentro a media tarde y bajo la atenta mirada de algún que otro vecino que, ahora, desde el anonimato de su hogar, deseaba a Eva tal como Eva merecía ser deseada.

Cuando Eva se fue, Mario pasó por sucesivas y graduales formas de desesperación que fueron desde la misma negación de la partida de Eva hasta la sublimación abstracta de su presencia, sin olvidarse de las convencionales alternancias de incomprensión y deseo, de reproches y declaraciones de amor igualmente incontestables.

El primer día que Eva no volvió apenas se movió de la cama intentando en vano convencerse de que negar la evidencia negaba el hecho mismo y que si por alguna casualidad se reincorporaba a la vida se reincorporaría inevitablemente a la muerte, que es sin duda lo que significaba vivir sin Eva al lado, sin el calor ni el olor de Eva a su lado, sin esos pequeños defectos que solo podían observarse en la intimidad cotidiana y que tanto le enamoraban y que sólo él podía ver. Una vez se hubo levantado de la cama (el ritmo de las horas es más tenaz que su intento de negación y a la fuerza ahorcan) Mario buscó por toda la casa cualquier cosa que le hiciese retener a Eva de algún modo, aunque fuese de manera simbólica. Nada quedaba de su ropa en los armarios ni de su cosmos ordenado de productos de limpieza en el lavabo. Todo lo que encontró se puede resumir a esto:

1.Algún que otro cabello en el servicio, que recogió con una dedicación digna de mención.

2.Una receta escrita de su puño y letra en un cajón de la cocina.

3.Una nota que decía: “voy a por el pan. Ahora vuelvo” dentro de un libro

4.Unas medias rotas en la basura.

Consiguió, no sin muchas dudas, franquear la puerta del apartamento y salir a la calle. Una vez en ella le sorprendió ver a sucedáneos de Eva, remedos de Eva, aproximaciones fallidas a Eva. Más tarde, en un ataque de locura posiblemente, resolvió intentar localizar aquellas partes que podrían parecerse a Eva y hacer abstracción del resto del cuerpo. Así de repente cuando cruzaba al otro de la calle de repente veía flotar en el vacío unos ojos similares a los de Eva, una chaqueta, un trasero, unas orejas (cuando vio dos orejas caminando hacia él no pudo evitar reírse, con un punto de nerviosismo).

Después de estas tristes abstracciones retomó el camino a casa, reunió esos pequeños regalos que le ofreció la tarde (los ojos, las orejas, los cabellos en el lavabo…), los juntó todos mientras se servía un ron caliente sin hielo que le desagradaba hasta punto difícil de explicar, y decidió dormir en el sofá esa noche. Bajo el manto de la música del gato Barbieri, ese saxo gritando en medio de la noche contra tantas despedidas y tantas soledades y tantos rones calientes y sofás y orejas anónimas cruzando apresuradamente una calle, Mario se acercó a la cara las medias rotas que encontró en la basura y que olían a basura, a pescado, a fruta podrida, a cenizas de cigarrillo y muy en el fondo a Eva, a esa Eva que ya no estaba allí, que nunca volvería estar (para qué engañarse) y pensó que esas medias eran un símbolo de la vida misma, una cosa que olía a mierda pero en el fondo tenía algo lindo, secretamente oculto por hedores repugnantes o, al contrario, que la vida era un perfume demasiado fuerte que en el fondo no hacía sino enmascarar una capa de deshechos pestilentes. Arrojó las medias fuera de su alcance, cerró los ojos y se dijo resignado que había que sobrevivir a la noche, como fuese.

Antes

Antes de conocerte,

¿qué oscuro sol, ajeno a ti,

nos alumbraba?

Trazo una línea aeníl anu ozart
lo suficientemente etnemetneicifus ol
gruesa aseurg
que separa arapes euq
lo real de lo irreal laerri ol ed laer ol.
Desde ámbos lados te llamo omall et sodal sobmá edsed
y lo que digo ogid euq ol y
todas esas sase sadot
razones que te doy yod te euq senozar
para convencerte de que vuelvas savleuv euq ed etrecnevnoc arap
(te quiero necesito otisecne orieiquq et
tenerte etrenet
a mi lado odal im a
por nombrar rarbmon rop
únicamente etnemacinú
algunas de las conclusiones senoisulcnoc sal ed sanugla),
como lanzadas sadaznal omoc
contra un espejo impenetrable elbartenepmi ojepse nu artnoc
vuelven a mí ím a nevleuv
sin encontrarte etrartnocne nis.

Me gustaría ............................ estrictamente el amor, decirte que te ......................., absurdamente quizás. Absurdo, esa es la palabra. A veces ......................., luego otras ................. Pero claro, ................. ¿cómo ............................ ? Ni yo me explico. Es lógico. Tú ....................... y no puedo ......................... y es perfectamente comprensible. Lo cierto es que ......................... y eso ......................., por no decir que ...................... . La verdad es que tiene huevos la cosa. Bueno ........................ tan grave, no se puede ......................... continuamente. Ser feliz es tan fácil a veces... Sólo que ........................... , pero claro ...................... absurdo .......................pero ............... el amor................. aunque no exista............................. aunque tanto espacio entre los ................... ..que estamos del otro lado, unidos al cabo de las dos cuerdas del ................... Tienes razón al fin. Todo ................ tan absurdo. Todo tan extraño y sin embargo ...................... estrictamente ........................ el amor.

DOS ANOTACIONES DE LOS CUADERNOS DE MARIO

ANOTACION PRIMERA

...Y volvemos a la escritura como quien vuelve a un refugio, como si en la escritura todo se ordenase, todo alcanzase su forma, su secreta naturaleza. Intentamos dar sentido al sinsentido aparente.

Y nunca lo conseguimos. Por eso seguimos escribiendo como idiotas, para encontrar la mandala que todo lo resuma y lo contenga, para poder ver con los ojos de un dios aquello que jamás conoceremos.

Pero que lejos está ese paraíso. Adán al revés es nada. Adán es nada.

ANOTACIÓN SEGUNDA

...Y entonces termino de amarte (porque hacer el amor es mucho más que el puro acto físico y sagrado aludido en esa palabra). Y yo te amo, y tú a mí, y somos dos límites que se rozan, que quieren ir más allá y saben que no pueden ir más allá. Amar es el acto de una imposibilidad, una unión imposible. Y somos dos espíritus que gimen, gritan, se muerden y arañan. Dos espíritus que quieren trascender hacia el otro en sus empujes. Y sólo en el clímax llegan a acercarse. Y por eso esa falsa unión es placentera, porque se disipan las fronteras de los cuerpos y de repente vamos y venimos, vamos y venimos como en un lento agonizar. Hasta que tú pareces escaparte por fin de tus frágiles contornos, borrosos como en una foto movida (aunque ninguno de los espejos que existan puedan reflejarlo). Y somos todo placer no bordes solo por un momento que apenas puede registrarse en ningún reloj humano. Y después de esto sólo cabe el silencio o el llanto o la risa antes de ese rasgamiento final de cuerpos, ese volver a uno mismo tan lejos ya del otro.

Y después siempre volvemos a empezar. Llega el deseo, la fricción. Pero Adán es nada.

Amor par

Inevitablemente, cada vez que Eva se dirigía hacia la puerta algo maravilloso iba a suceder. Aclaremos términos: cuando digo maravilloso no me refiero a que sucediese algo magnífico. Cuando digo maravilloso pienso más bien en cuentos de hadas, en relatos de universos paralelos, en pequeñas magias infantiles, en extraordinarias fuerzas inexplicables que actúan sobre la naturaleza de las cosas.

Y esto mismo, exactamente, pasaba cuando Eva pronunciaba las palabras adiós, amor, me daba un beso más largo de lo conveniente, puesto que siempre llegaba tarde a todos lados, y abría la puerta. Quiero aclarar que lo maravilloso se daba no después de abrir la puerta. Que nadie se imagine que se desvanecía su imagen y de repente Eva aparecía, pongamos por caso, en clase de Psicología conductiva, o en el Café Di Giulia, o en la peluquería. Qué más quisiera ella que llegar a tiempo a clase, o que sus amigas no la recibieran con las palabras críticas, o no tener que esperar turno nuevamente por no haber llegado a la hora a su cita para cortarse el pelo, broncearse en el solarium o hacer tantas y tantas cosas que las mujeres hacen en una peluquería y que a nosotros siempre nos pasan desapercibidas.

Volviendo a la maravilla del hecho en sí, debo decir que nadie debe esperarse algo maravilloso-impactante, maravilloso-sorprendente, maravilloso-truco de magia te parto en dos y luego te junto. Lo maravilloso se mostraba, como casi todo en ella, de un modo más sutil. Ni siquiera creo que se haya dado cuenta nunca de lo que sucedía. Lo cierto, y ahora siento cierto pudor al decirlo, puesto que muchos me creerán tal vez demasiado ingenuo, es que cada vez que Eva atravesaba la puerta, justo en el momento coincidente con su taconear bajando las escaleras del edificio, cada dos segundos se convertían en tres segundos, cada tres segundos en cinco, y así continuaba el tiempo, avanzando en progresión aritmética hasta que ella decidía volver.

Bueno, vale, eso es que la echabas de menos. A todos nos ha pasado. El amor, amigo. Pero no se trataba de eso. Sí, es cierto que la echaba de menos. Es cierto que la quería y aún la quiero de un modo tal vez un poco complejo de describir. Pero no me refiero a una sensación psicológica provocada por su ausencia. Esta circunstancia, completamente lógica, también se daba, aunque tal vez cabría hablar en este caso de una progresión geométrica más que aritmética. La quería mucho, eso no me cuesta decirlo.

Cuando ella se iba el tiempo avanzaba en una progresión aritmética, de tal modo que cuando por cualquier reloj podías comprobar que la ausencia duraba una hora, mi cuerpo sentía, en el sentido estrictamente físico de la palabra, que había pasado mucho más tiempo. Quiero pedir disculpas si no soy capaz de hablar con mayor precisión matemática sobre ese paso extraño del tiempo. Diré, como exculpación en cierto modo, que las matemáticas nunca fueron realmente mi fuerte, y que si alguien quiere saber con exactitud el tiempo verdadero transcurrido durante un día basta con que siga la progresión en los términos que se detallan a continuación

Sg 1,2,3,4,5,6,7,8,….
Sg 1,3,5,7,9,11,13….

y que vaya rellenando los espacios hasta conseguir los 84600 segundos que contiene un día usual. Nunca llegué a calcular lo que representa un día real sin Eva en mi tiempo en particular, básicamente por dos razones: que no se puede aplicar el método centesimal sino el sexagesimal al cálculo, con las consiguientes complicaciones que conlleva, y que siento una particular aversión por los números impares (es así, no sé por qué, pero cuando escucho un número impar imagino una mesa a la que le falta una pata, o un manco o un calcetín sin pareja).

A resultas de este hecho maravilloso-extraordinario que acabo de describir y que ningún físico parece haber estudiado (intenté documentarme sobre el tema), lo cierto es que mi organismo respondía a la progresión de ese tiempo apresurado, de modo que debía de afeitarme bastante más de lo usual, dormía de un modo que ya quisieran muchos padres para sus bebés recién nacidos, y las reservas alimenticias del frigorífico disminuían con una rapidez alarmante para la economía familiar.

La aparición de un hecho extraordinario en la vida de una persona es más molesta de lo que pudiese parecer ya que no solamente es preciso asumir los cambios que ese mismo hecho provoca en tu propia cotidianeidad sino que además requiere cierta dosis de imaginación para explicar tu comportamiento, a la vez que una discreción absoluta respecto a todo comentario relativo al asunto. Nadie me creería, por supuesto. Es más, estoy seguro de que provocaría más de un disgusto a la persona con quien entrase en confidencias, revuelo de teléfonos, consultas a psiquiatras, llamadas a la familia, lloros de mamá, lloros de la hermana, camisas con correas….

Lo cierto es que ni siquiera me he atrevido a decírselo a Eva, y eso que en nuestra estrecha intimidad no se excluye prácticamente ningún tipo de confidencia, por incómoda, extraña o tierna que esta sea.

Sólo una vez recuerdo que casi sin darme cuenta le pude insinuar algo sobre este aspecto.

--El viernes iré a visitar a mi madre. Es su cumpleaños. Me quedará allí dos días.

-- ¿Tres días? ¿Tanto tiempo?

-- Mario, me iré dos días, no tres.

-- Pues lo que yo digo, tres días.

--Tú estás tonto…

Y sí, estaba tonto, la verdad. No sé cómo pudo ocurrir que verbalizase lo inusual de mi pequeño gran incómodo secreto. Esa fue la única vez que flaquee, y a partir de ese momento demostré una entereza y una atención envidiable y así, entre la prudencia y la valentía, con una sutileza que ella no llegará nunca a descubrir, sólo aludía a esta particularidad a su regreso, cuando comenzaba a oír su taconeo sobre los últimos escalones antes de llegar a la puerta del apartamento y ella abría la puerta y me decía hola, amor, ¿me has echado de menos? Y yo le respondía siempre demasiado, has estado tanto tiempo fuera, te quiero, amor, te quiero mientras la besaba dos, cuatro, seis veces y la llevaba de la mano hacia la habitación y le arrancaba la ropa y la tendía sobre la cama y comenzábamos a hacer lo que suelen hacer los enamorados tras una larga ausencia, pero siempre un número par de veces, según costumbre.

Música, música.

Mientras me saco la ropa Michel Camilo ya ha comenzado a arrancarle las primeras cosquillas al piano con sus inquietas manos sexadígitas o decadígitas o dodecadígitas a razón de la velocidad a la que deja pasear sus dedos sobre las escalas escaleras que suben y bajan pero sobre todo suben a no se qué suerte de cielo pagano donde solamente cabe la felicidad y ya no hay vacíos ni soledad ni incomprensión ni caminos nunca caminados ni puntos de inflexión ni paraísos perdidos. Camilo es el único paraíso. Ni siquiera Camilo, que ya no existe. Ya solo es el ritmo infinito de posibilidades de ser feliz y que ya no se llaman Eva ni reciben nombre alguno. Ya sólo es la droga de las notas que parece que no cesarán jamás ni uno quiere que se acaben nunca sino que duren infinitamente, que vayan invadiéndote, para no tener que volver a ser tú mismo, ni ninguna otra persona y desaparecer de la misma manera que Michel Camilo ha desaparecido y ya solo quedan sus notas sonrisa arrancadas a cosquillas por sus manos sorprendentemente pentadígitas de un piano que se encuentra quién sabe en qué lugar y en qué momento con su alma de piano tan parecida a la mía y a la de Michel Camilo y a tantos otros, y se encuentra en un lugar y en un momento preciso, quizás allá por los noventa por una sala oscura de Nueva York pero curiosamente también en todos los lugares del mundo y todos los momentos de la historia en una suerte de panteísmo musical cuyo mesías es Michel Camilo que ya va terminando su oración de notas mientras no puedo evitar una mueca de tristeza que intento tapar con la almohada porque ya la comunión musical va terminando y no tiene sentido volver atrás, a desandar lo andado, a encontrarme con Michel Camilo donde estaba hace un minuto pero ya no está.

De poco sirve lamentarse porque ni tiempo hay siquiera para apretar la almohada contra mi cara que ya Eliane Elias en otro piano de algún sitio comienza a contar su historia de amor mientras al otro lado un bajo tocado por quién sea que lo toque le da la réplica diciéndole que nunca es tarde para el amor a pesar de tantos desencuentros y todo se transforma en un diálogo de piano y bajo mientras la batería marca la pauta del tiempo que ha pasado y sigue pasando y que tanto daño hace cuando pasa mientras que piano y bajo sólo se ponen de acuerdo en su amor incondicional e imposible y Eliane acaricia su piano como quien toca tiernamente a su amado y su bajista rasga las cuerdas maldiciendo el desamor y el desencuentro y la mala suerte puesto que los dos se aman y no pueden estar juntos por alguna razón que se nos escapa y que está llena de lluvias y de trenes que se van y no vuelven nunca, y de cartas de amor que se interrumpen de pronto y de fondo siempre la percusión recordando que el tiempo está corriendo y que no es a su favor y que no hay hora que no pase que no sean infelices porque no están juntos, solamente cada uno por su lado, el piano por un lado y el bajo por el otro convergiendo pero irremediablemente separados, tomando el camino contrario, cada uno por su lado mientras tocan las últimas notas, tan lejanas del otro como de ellos mismos.

Va venciéndome el sueño pero aún hago un último esfuerzo para escuchar a Brandford Marsalis tocando a Eric Satie y prometo que es lo último que escucho, aunque podría seguir así la noche entera y todas las noches del mundo, pero ya no puedo pensar, sólo oír el saxo alto de Marsalis llevándome a otro paraíso diferente del de Camilo, mucho más blanco y más sutil que el de Camilo, donde tan solo existe la paz y uno se lo imagina lleno de ángeles y nubes bien mullidas como esta almohada bajo mi nuca que parece rellena de notas que van corporeizándose y se convierten en querubines tocando una tropa de instrumentos de viento sin ninguna prisa y pronto se convierten en una agradable sonrisa que se parece a la de Eva o a la de cualquier persona que pudiera ser Eva aunque con otro nombre y en otro lugar, por encima de una de esas nubes que se mueven por la habitación, pero como esas notas son más ligeras que el aire del mismo modo que toman cuerpo se descorporeizan, se evaporan, se disipan, subiendo a ese cielo inconcebible a donde se van, dejándome en silencio en esa habitación hueca que se encuentra entre la vigilia y el sueño mientras cierro los ojos y me siento nuevamente solo, y me duermo.

UNA SOLA PALABRA

Una sola palabra nacida de tu voz, pero no una palabra cualquiera. Esa. La que podrá salvarme. Ni siquiera pertenecemos aún a ella. La necesito, invéntala, ofrécemela. Es lo preciso para sobrevivir a la ciega embestida de la noche.

Final

Los años me han gastado. Me consume

La muerte inevitable.

El lecho que me acoge

Paciente disfrutó de mi hermosura.

No siempre estuve solo.

Yo soy

Platón el aristócrata.

El ruidoso ajetreo de discípulos

Apenas logra

Su secreta misión:

Mantener al maestro

Con los ojos abiertos.

No me importa. Me inquietan

Bien diferentes cosas:

La mano

Que mi mano infantil rozó en el templo,

La expresión de la muerte en mi rostro arrugado,

El secreto recinto inexistente

Donde podré volver a disfrutar

Los temblorosos labios de Dión

Cuerpo, mi cuerpo, leve extensión de la sombra, extendido brazo que bajo el lento declinar del día intenta llegar a alcanzar los límites de tu impermeable fantasmalidad.

En días señalados, se hace translúcido el muro opaco que separa de lo invisible lo visible.

En esta noche

Porque lo bello no es nada más que el comienzo de lo terrible,
justo lo que nosotros todavía podemos soportar.
Todo ángel es terrible. (Rainer Maria Rilke)




En esta noche sin nombre,

De terribles presagios y alcohol caro,

De paseos sin rumbo,

Sólo encuentro en la calle

Cuerpos sin sombras,

Y sombras que no me son desconocidas.




Por todos lados

Gente sola,

Y miles de sonrisas desdentadas

Que anticipan muerte .

Y la extraña sensación

De haber estado siempre en este lado

Donde nos es el sol desconocido,

Donde, ajeno a ti,

Nunca nos alumbró.


Hoy, nueve de septiembre

Del año que inaugura el nuevo siglo,

En Santander, Cantabria, Jorge Equis

Escribe este poema

Pero no

Sus últimas palabras,

Por cobarde.

Pregunta

¿Cuántas palabras existen? ¿Cuántas habré de descubrir o inventar para lograr conservarte a mi lado?

Las manos trazan sobre el cuerpo mundos alternativos. Van y vienen aquí y allá sin prestar atención a las costumbres. No recuerdan los viajes anteriores ni piensan en los futuros, se centran en sí mismas y en el cuerpo que descubren. Las huellas invisibles que dejan a su paso son perennes, no se subordinan ni a las manos que las crean ni al cuerpo en el que se dibujan. Son inmortales e independientes. Descubren paraísos en cada centímetro de esa comunión física que forman carne y piel.

Las manos son seres extraños. Se diría que las manos discurren por huellas ya hechas, por caminos y veredas corporales inmutables. Las manos van trazando esos dibujos que pueden parecer ilógicos, pues se escapan a cualquier tipo de voluntad conocida, pero se encuentran ahí desde el principio del tiempo, como la envidia o la desnudez.

Sin embargo, cada caricia es un recuerdo, una vuelta a mí mismo, a ti que no sé ni quien eres, este cuerpo que linda con mis manos y este sentirme tan extraño. Porque tocarte también es una vuelta a ti, un constatar que solo estás entre mis manos (y ese verso de Rilke que dice que creemos poseer las cosas solo por tocarlas). Únicamente estas entre mis manos y sé que te podrías ir como en un sueño. Entonces cada vez que te toco es también una despedida, es una forma triste de intentar retenerte y no poder hacerlo, es una lucha conmigo, contra nuestros cuerpos. Y yo te toco y todo eso es ya una larga y desordenada elegía.

Hacía ya tiempo que Mario no encontraba postura en la cama cuando el primer hilo de luz le era sustraído a la mañana. Con la ya segura complicidad de la luz decidió despertar a Eva, o al menos intentarlo, primero con unos leves susurros al oído Eva, Eva prontamente acompañados de un leve empujón. “Eva, tengo algo que decirte”. Eva murmuró algo ininteligible en una lengua antigua, anterior al ciclo de los días y las noche. Después abrió un ojo de manera muy tímida y dijo, con voz no muy amistosa “¿Mario?” “Eva, voy a preguntarte algo importante”.”¿qué es?” “No es necesario que me contestes si no quieres pero realmente para mí es algo importante y me gustaría saber..” “Mario, me estás poniendo nerviosa. ¿Quieres hacer el favor de terminar ya con esto?” “De acuerdo. Recuerda que no es necesario que contestes. Y espero que no te molestes por la pregunta.”.”Mario, por Dios...” ”Promételo” ”lo prometo” “Eva, qué animal crees que tiene la expresión más estúpida, ¿la vaca o la tortuga? Es cierto que la vaca tiene mucha literatura detrás con eso de ver pasar el tren y no mirar pero, realmente, la tortuga tiene una expresión completamente oligofrénica. Yo creo que la tortuga gana a la vaca, o que van al tie-break al menos”

La cara de Eva había pasado del sueño al interés, del interés a la intranquilidad y ahora dibujaba un gesto difícil de definir, en parte lleno de asombro pero sin duda preludiando un enfado.”¿Me estás diciendo que me has despertado para preguntarme semejante tontería ?” “No, Eva, en realidad te he despertado porque sé que en cinco minutos sonará tu despertador y creía que tal vez fuese más agradable oír mi voz diciendo estupideces antes que el irritante tañido de ese instrumento infernal”.”Y esta es la manera que se te ocurrió para despertarme?” “En realidad, mi primera idea era hacerte cosquillas hasta arrancarte del sueño pero me pareció poco original”.

Mario comenzó a hacerle cosquillas a Eva que intentaba zafarse desesperadamente, incapaz de controlar su risa y sus movimientos, lo que dio finalmente en golpeo de cabeza, lamento y quietud. Eva se agarraba la cabeza con la mano derecha en silencio, la cabeza gacha mientras Mario preocupado le pedía disculpas y le preguntaba si estaba bien a lo que le seguía otro incómodo silencio y sucesivos bises de disculpas. Entonces Mario tomó la cara de Eva, que aún miraba hacia abajo. En ese momento, Eva empujó bruscamente a Mario y lo hizo rodar sin la oposición de éste, de modo que Eva se le encaramó encima a horcajadas, lo miró y burlonamente le dijo “lo siento, lo siento, lo siento” mientras comenzaba el contraataque de cosquillas sobre el cuerpo de Mario que no se quiso defender puesto que apenas comenzaron las cosquillas comenzó también el desprendimiento de ropa, los roces, los jadeos, el ritmo impenetrable del amor aún apenas entre sueños y ese ritmo era a veces decididamente más rápido hasta que al final se ralentizaba lo suficiente hasta ahogarse en una mutua aceptación del placer. En ese momento Mario vio a Eva, despeinada, con los ojos hinchados, la piel sonrosada por el amor, tan solo armada con su sonrisa y pensó que no podía existir ser tan bello. Eva, por su parte, lo miraba sonriente mientras acercaba sus labios al oído de Mario y le decía, con apenas un susurro, “la tortuga”.

Comment- il remplir ce vide qui croît tout comme un cancer? Comment-il remplir ce vide envahissant l’espace auquel on avait précédemment donné un sens?

Eva recibía el dinero y luego dejaba el pan en su sitio. Todo comenzaba de esa sencilla manera. Después decía amablemente buenos días, aunque de modo un tanto extraño, mientras salía de la tienda con la cartera en la mano. Ya pronto estaba subiendo despacio las escaleras de espaldas con cuidado de no caerse y al llegar a la puerta de su apartamento la puerta se abría completamente sola para que ella pasase, cerrándola por dentro. Caminando por caminos que parecían hechos para ella se sentó de un salto en la cama y besó a Mario para volver tras sus pasos y entrar en el aseo. La ropa fue saliendo lentamente casi por sí misma hasta que se mojó con la toalla antes de abrir el agua de la ducha, que tardó un tiempo en secarla. Una vez seca volvió desnuda a la cama, besó lentamente a Mario, lo abrazó y ambos se unieron en un intenso placer simultáneo que hizo que el tiempo se suspendiera, indeterminadamente.